Alguns minutos

@algunsminutos.co Ontem ela ouviu ópera e aspirou a casa. Acho que também conversou com a mãe pelo celular. Com certeza ouvi o interfone dela. Pediu delivery de quê? Será que sobrou pra hoje? Ali tinha uma samambaia que morreu. Foi de sede. No inverno fica muito seco aqui e a samambaia gosta de bastante água. Muita gente diz que é uma planta temperamental, mas eu acho que é só uma personalidade marcante.

Quando sair da sacada ela vai colocar a playlist que eu chamo de “finge que é normal” porque é bom inventar rituais de sábado. Assim fica mais fácil fazer diferença entre os dias. São 4 meses de restrição. Sem prazo de validade e sem abraço pra matar saudade. Anteontem ela chorou na janela. Foi no fim da tarde fumando um cigarro com aroma falso de canela.

Hoje é o dia que nos encontramos e acenamos em silêncio. Ela não é muito de falar pelas manhãs. Fico pensando que leitura faz de mim. Se o vizinho de cima faz a mesma coisa. E até que ponto o lugar da platéia altera a visão da história. Opa, meu café tá pronto, melhor ir lá apagar o fogo.

? by @monica_figueras

@algunsminutos.co Uma vez ouvi a história de que é comum muitas mulheres na índia irem cortando os legumes e temperos à caminho do trabalho, no balanço do trem. Porque é o “trabalho delas” fazer a comida do marido. Fiquei pensando “coitadas, que horror é ser explorada pelo machismo”.

Então olhei pro espelho e me vi toda maquiada de sobrancelha tirada e máscara de cílios (porque até o cílio deve ser aperfeiçoado). Aí olhei pras minhas mãos. Horas e dinheiros perdidos no salão (porque até a cutícula não pode ficar aparente). Nem o fio de cabelo branco. Nem as olheiras. Nem a espinha. Nem o cansaço. Olhei pra baixo e me vi usando um salto alto.

Decidi fazer um teste. Um mês sem pintar a cara, sem me equilibrar numa agulha, sem apertar a cintura. Vestindo apenas conforto – assim como 90% do homens. Sabe o que aconteceu? Eu fiquei quase invisível. E quem me via olhava com “pena daquela mulher tão largada”. Eu tive pena das indianas e as moças do metrô tiveram pena de mim. E essa história não tem moral e nem final feliz.

? by @christopherbutton
Cureted by @djuricv

@algunsminutos.co “A cada mil lágrimas sai um milagre”. Foi nessa frase que me agarrei com o fio de força que eu tinha. Não conseguia lembrar o resto da canção e não precisava. Essa frase era o bastante pra me apoiar e flutuar. Isso sempre aconteceu nos momentos de maior dor que eu experimentei. O impacto era tão forte que imediatamente eu me sentia flutuando no espaço e no tempo. Tudo parava pra minha emoção se espalhar.

Dessa vez não foi diferente. Ali no meio da rua de repente não tinha mais barulho de moto, alarme de carro, sininho de bicicleta. Não tinha mais pedestre apressado, criança correndo, portas de mercado se abrindo. O último conflito foi no meio do quarteirão. Não teve cena dramática porque nem energia havia mais. E eu flutuei. Como sempre fiz.

A água salgada escorreu dos meus olhos pro mundo, transbordou e tomou conta de tudo. Será que eu conseguiria contar quantas eram? Só preciso de mil. E então vem o milagre me salvar. Como uma rajada de ar, leva toda a água embora e eu posso colocar de novo os pés no chão, respirar fundo e voltar a caminhar.

? by @justintjamison